LES SIGNAUX QUI CHANGENT

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Dans la pénombre de son atelier, le calligraphe impérial préparait ses encres étroitement. Chaque radiation tracé sur le carton devait refléter l’harmonie parfaite entre l’esprit et la coeur, un équilibre très ancien enseigné dans les établissements scolaires de l’Empire. Ses manuscrits étaient destinés à la cour, où les poèmes et les récits glorifiaient les exploits des séculaires gentilhommes. Mais cette nuit-là, alors qu’il s’apprêtait à relire son accomplissement professionnel de la veille, une étrange angoisse s’empara de lui. Les caractères n’étaient plus les mêmes. Les informations qu’il avait tracés avec une précision inégalée avaient changé d’eux-mêmes. Le cantique qu’il avait consigné sur la réussite d’un général estimé parlait désormais d’un combat encore anonyme, avec lequel la lumière était inscrite… mais qui n’avait toujours pas eu point. Il passa ses soi sur le carton, vérifia l’encre, chercha une intention rationnelle. Avait-il mélancolie relu son contenu ? Mais il se souvenait magnifiquement des informations qu’il avait tracés. Pourtant, ils s’étaient augmentés. Il savait que certains pratiquaient la voyance par l’encre, un modèle d’écriture sacrée où les allégories formaient des symboles là d’un autre microcosme. Il avait grandement réfléchi que ces récits étaient du macrocosme de la sincérité. Mais comment dire ce qu’il voyait ? Si l’encre pouvait dès lors se modifier sous ses yeux, cela signifiait que n'importe quel mot qu’il posait sur le papier pouvait représenter influencé par une force inapparent. Peut-être que le futur lui-même utilisait sa plume pour réécrire votre propre cours. Il pensa aux visionnaires consultés par la cour. Certains affirmaient que seule la meilleure voyance par mail pouvait décoder secrets cachés du destin. Mais lui, il n’avait pas besoin d’interprétation. Il voyait les transmutations s'exercer par-dessous ses yeux. Une seule question lui vint donc à l’esprit : Si l’encre modifiait l’avenir, dès lors en bougeant ses écrits, pouvait-il de plus revoir la destinée du pays ? Il trempa son pinceau dans l’encre, la main tremblante. Chaque mot qu’il écrirait à l'heure actuelle ne serait plus simplement un certificat du passé. Il deviendrait par contre le indigène architecte d’un avenir encore indécis.

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